Le Stelle Della Morte. Libri Di Sangue by Clive Barker

autore:Clive Barker [Barker, Clive]
La lingua: ita
Format: epub
Tags: Horror, Narrativa, Fiction
ISBN: 9788865830550
Google: UQ3BuwAACAAJ
editore: LIT - Libri in Tasca
pubblicato: 2012-12-14T23:00:00+00:00

Sesso, morte e stelle

Diane sfiorò con le dita profumate il mento di Terry, ruvido di due giorni di barba rossiccia.

«L’adoro», disse, «anche dov’è grigia».

Adorava tutto di lui, o almeno così proclamava.

Quando lui la baciava: l’adoro.

Quando lui la spogliava: l’adoro.

Quando lui si sfilava gli slip: l’adoro, l’adoro, l’adoro.

Era così sincero e totale l’entusiasmo con cui glielo prendeva in bocca, che lui non poteva far altro che guardare l’ondeggiare della sua folta capigliatura color biondo cenere e pregare Iddio che a nessuno venisse in mente di entrare nel camerino proprio in quel momento. Dopotutto aveva marito, anche se era attrice. E anche lui da qualche parte aveva moglie. Su un tête-à-tête come quello si sarebbero volentieri scatenati i rotocalchi locali e giusto quello ci sarebbe mancato, quando lui si sforzava di guadagnarsi la reputazione di regista impegnato, tutto preso dall’arte, senza sbandamenti e licenze mondane.

Poi lei finiva di scardinargli il sistema nervoso e ogni sua ambizione di celebrità le si scioglieva sulla lingua. Forse non era un granché come attrice, ma, perdio, in quest’altra attività era imbattibile. Tecnica infallibile; tempismo perfetto: sapeva per istinto o per vasta esperienza quando accelerare e giungere a conclusione con il massimo di soddisfazione.

Quando lei finiva di stillare l’estasi del momento, a lui veniva quasi voglia di applaudire.

Naturalmente tutto il cast di La dodicesima notte prodotto da Calloway sapeva della relazione. Si udivano frecciatine saporite se attrice e regista erano entrambi in ritardo per le prove o se quando arrivavano lei appariva sazia e lui trafelato. Lui aveva cercato di convincerla a dissimulare quell’espressione di gatta satolla di panna che le si disegnava sul viso, ma lei non era molto brava come mistificatrice. Bella roba, vien da dire, considerata la sua professione.

D’altronde la Duvall, come insisteva a chiamarla Edward, non aveva bisogno di essere una grande attrice, perché era famosa. Che importava dunque se recitava Shakespeare come se fosse un canto di guerra pellerossa? Che importava se la sua intuizione della psicologia del personaggio era vaga, la sua logica difettosa, la sua immedesimazione approssimativa? Che importava se la sua capacità di coglierne la poetica era pari alla sua fedeltà coniugale? Era una star, perciò valeva tanto denaro sonante quanto pesava.

Questo nessuno poteva toglierglielo: il suo nome significava quattrini. La pubblicità dell’Elysium Theatre annunciava la sua rivendicazione di celebrità in Roman Nero, altezza dieci centimetri, in campo giallo.

«Diane Duvall, star di Il figlio dell’amore».

Il figlio dell’amore: probabilmente la peggior telenovela mai apparsa sugli schermi della nazione in tutta la storia di questo genere televisivo, due lunghe ore settimanali di personaggi vaghi e dialogo delirante, con l’effetto di attirarsi un indice di ascolto sempre altissimo e trasformarne gli interpreti, praticamente da un giorno all’altro, in brillanti divi del pantheon televisivo. E a risplendere più di tutte le altre, in quel firmamento, c’era la stella di Diane Duvall.

Forse non era nata per recitare i classici, ma quant’è vero Dio faceva cassetta che era un piacere. E in questi tempi di magra per il teatro, contavano soprattutto i biglietti venduti.

Calloway si

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